Стихи бобруйских поэтов. Июньский сборник

Был июнь

Валерий Гайдучик

Был июнь вот такой же, как этот,
Была ночь – как и та, что прошла...
В тишину с розовевшим рассветом
Страшной вестью ворвалась война…
Загудели тревожно заводы,
Обливались слезами сердца,
Провожая на годы в походы
Кто друзей, а кто мать, кто отца.
Опустели квартиры и хаты,
В городах погасили огни,
Вдоль по улицам молча солдаты
Уходили, чеканя шаги…
А вокруг было жаркое лето,
Васильками синела трава,
И гармошка аккордами где-то
Возвращаться с победой звала.
Отстучали свое, отшумели
Пары черных вагонных колес,
Вслед им долго с перрона летели
Голоса и дымки папирос.
Все казалось волною дрожащей,
Исходящей от зноя земли,
Неестественным, ненастоящим,
Не началом Великой войны…
Незабываемый вальс
Вера Бенедиктова
Когда-то гитарные струны играли
«На сопках Маньчжурии» вальс,
Геройски там воины русские пали,
Тот вальс не забыт и сейчас.
Незабываемый вальс!
Ветры дорог и полей
Песни приносят и кружат нас
В памяти прошлых дней,
В туманности далей, сквозь все расстояния
Печаль видим, снов тишину,
Слезу материнскую, боль и страдания,
Плывет вальс, печалит струну…
Аккорды играют, вздыхают, взлетают,
Аккорды за душу берут,
Огни золотые они зажигают
И славу героям поют…
Незабываемый вальс!
Ветры дорог и полей
Песни приносят и кружат нас
В памяти прошлых дней…

Парад Победы

Светлана Комарь

Идет парад Победы в городе Москве,
Бредут колонны немцев побежденных,
Сияют блики солнца на листве,
Но света нет в глазах плененных…
Вот юный Ганс, а рядом Курт хромает –
Так много их, попавших в переплет,
Ганс о своей деревне вспоминает,
О милой Гретхен, что его напрасно ждет…
О том, как с ней, прощаясь на рассвете,
Он целовался в роще у ручья
И говорил: «Ты лучше всех на свете!
Даст Бог, к тебе вернусь с победой я,
Я привезу тебе трофеев много,
А может, даже парочку рабов».
Не ведал он, что тяжела дорога
И что война страшнее всяких снов,
Теперь он видит тех, которых в рабство
Мечтал к себе на хутор свой пригнать,
Да как-то мимо уплыло богатство,
Теперь бы надо просто выживать…
А Курт, ногой цепляясь за булыжник,
Которым площадь вымощена вся,
Не вспоминал, что был когда-то книжник
И тот завет, что убивать нельзя!
Он слушал фюрера, и гордость распирала
За то, что он – ариец как-никак…
Чего ж ему по жизни не хватало,
Что с той моралью он попал впросак?
И вот они – все Фрицы, Курты, Гансы –
В плену у тех, кого пошли громить…
На жизнь у них весьма плохие шансы,
Раз не сумели русских победить!

Мой город

Надежда Акушко

Мой город не омыть волной морскою,
И не плывут к причалу корабли,
Пылаю с юных лет к нему любовью,
Всегда скучаю, находясь вдали…
Он не Одесса, даже не Бердичев,
Но у него экзотика своя –
Весной каштаны зажигают свечи,
А летом пух роняют тополя…
В июне цвет акаций ароматом
Вольется и наполнит каждый дом,
А горожане добротой богаты,
Поделятся уютом и теплом…
Прольется дождь, и на асфальте – лужи,
Как в зеркало, в них смотрят облака…
И мирно птицы над домами кружат,
Их пение несется свысока…
По осени весь в золото одетый,
Укутанный кленовою листвой,
В стихах и песнях город мой воспетый,
С ним навсегда мы связаны судьбой!

Лёс кахання

Уладзімір Малец

У гонар кахання хтось высадзіў дрэўца,
Крынічнай чысцюткай вадой напаіў,
Надзея на шчасце запоўніла сэрцы,
Дзівосным быў дзень той надзіў.
І дрэўца расло, мацавала карэнне
У вэлюме белым чароўнай вясной,
Было паратункам, было наталеннем,
Узнёслаю явай і радасным сном.
Ды раптам зламысны бадзяга-вятрыска
Зламаў тое дрэўца, у бруд утаптаў,
Няма прыгажосці ранейшай і блізка,
Хто бачыў бяду тую – слёзы глытаў…
Ды ўсё ж захаваўся тут парастак целькі,
Яго атулялі пяшчотай як след
Суседзі – бяроза і клён маладзенькі…
Наступнай вясной забуяў майскі квет...

Не забыть

Раиса Багук

Им не забыть военные года...
Нам повезло – мы горя, бед не знали,
Но о войне мы помнили всегда –
Родители на фронте воевали.
Их юность, опаленная огнем,
И сердце сквозь года все кровоточит,
А боль не утихает даже днем,
Осколок будоражит среди ночи…
Их память возвращает вновь и вновь
На поле боя, где снаряды рвутся,
Там гибли, проливали свою кровь,
Не многие в дома свои вернутся…
Спасибо вам за мирные года
И за Победу, что отвоевали,
О вас не забываем никогда
И внукам говорим, чтоб чтили, знали…

Родной и удивительный...

Юлия Агранович

Разный – невысокий, и значительный,
И старинный ты, и молодой,
Город мой, родной и удивительный,
Я люблю тебя! Горжусь тобой!
Люди здесь простые, работящие,
Жизнь порой не сахар и не мед,
Но зато тут люди настоящие,
Город наш им силу придает!
Он врачует души обаянием
Тихих улиц, милых площадей
И густым зеленым обожанием
Парков без амбиций и затей.
Сильная была я и неспешная,
Без желаний, света и огня,
Всякую, святую или грешную,
Город мой, ты принимал меня…
Тем и хороша земля родимая,
Что без лишних слов и суеты
Примет всех, и назовет по имени,
И построит нужные мосты…
Каждый день жить начинаю заново
И латаю в бедном сердце брешь,
Город мой, сиреневый, каштановый,
Никогда ты мне не надоешь!

Памяти Победы

Алла Стефаненко

Когда была объявлена Победа,
Как ликовала вся страна!
И не смолкая музыка играла,
И танцевали до утра.
И плакали, с войны кто не дождался
Отцов, мужей и сыновей,
И от беды такой слеза катилась
У без отцов оставшихся детей…
Все меньше бойцов остается в живых,
Кто Победу принес в сорок пятом,
Они не успели нам все рассказать,
Как сражались с фашистом проклятым…
С Днем Победы вас всех, дорогие,
Пусть не будит вас эхо войны!
Здоровья и счастья, удачи и мира,
Вы – великой Отчизны сыны!

О Пушкине

Вера Дудко

Немало о Пушкине сказано, спето,
И что же сказать я сегодня смогу:
Любовь всенародную дарит вновь лето,
Она не замерзла зимой на снегу…
Про праздник я вспомню уже на работе,
О нем говорят все июньские дни,
Мне очень приятно на праздничной ноте
Зажечь дорогие поэту огни.
Как Пушкин, таланты рождаются редко,
Быть может, один только в тысячу лет,
Родни знаменитой не каждая ветка
Давала на это конкретный ответ.
Награды давались не всем по заслугам,
Кого-то обходят они стороной,
По разным вопросам
Мы спорим друг с другом,
И это, наверно, наш спор основной.
Любовь, уважение даются народом,
И Пушкин находится в этом числе,
Любовь же росла и росла с каждым годом,
Цвела пышным цветом на нашей Земле.
Вновь Пушкина вспомнят поселки и села,
Вновь вспомнят поэта во всех городах,
И я в настроении хорошем, веселом
На праздник иду снова в первых рядах.

Песня над городом

Михаил Баринов

Три женщины по Социалистической
От площади шагали к рынку вниз,
Казалось, подуставшие физически,
Как вдруг привлек их взоры баянист…
Среди рядов торговых там на улице
Наигрывал известный всем мотив,
А небо перестало резко хмуриться,
И солнце засияло, осветив
Брусчатку тротуара обновленную,
Искусственных цветов витую плеть
Да лица у прохожих просветленные,
И женщинам вдруг захотелось спеть…
Мгновенно слившись с доброю мелодией,
Не сдерживая песенную страсть,
Сами собой слова внезапно вспомнились,
И песня трехголосием пролилась
По мостовой, вдоль стенок, по ступеням
У входов к магазинам, бутикам…
По зелени, по первой, по весенней,
И, что немаловажно, по сердцам…
Усталость вся куда-то подевалась,
А песня от земли зовет в полет…
Во многих душах песня отозвалась –
Уже почти пол-улицы поет…
Как будто петь – их жизненное кредо,
Умело подобрав к сердцам ключи,
Торжественно и звонко «День Победы»
Над всем Бобруйском словно гимн звучит!

Пишу письмо в далекий сорок первый...

Екатерина Соболева

Пишу письмо в далекий сорок первый
Солдату, не пришедшему с войны...
Подводит почерк – торопливо-нервный
Плутает на просторах белизны.
Строка слезой кипящею умыта
И жалостью, что косит наповал,
В ней свет и боль историей открыта:
– За что, скажи, ты жизнь свою отдал?
И сквозь года, и взлеты, и падения
Его ответ храню я до сих пор –
Жемчужину мужского откровения,
Как зов непокоренных небу гор:
– За матерей, за отчий дом, поляны,
Покрытые июньскою травой,
За детство без больной кровавой раны,
За чистый воздух майскою порой…
А восемьдесят долгих зим и весен
Прошли, как дождь, не смыв с души следы,
Победу мы у сердца свято носим,
Спасибо, что живые я и ты…